Unica, assoluta, innegabile.
Le donne si dividono in First Lady e Amanti.
Ecco...Io non sarò mai un'amante, non perché non sia un'amante ma perché l'amante no, proprio no. Stai lì a recuperare briciole di uomo che ha pure il coraggio di dirti "Sei l'altra donna, quella importante!", sempre in tiro, mai un pigiama di flanella, perennemente in fase di depilazione, quella brillante, che capisce, comprende, consola...ASPETTA, ASPETTA, ASPETTA.
Già, perché quelle che mangiano un uomo a sera mica sono amanti, nooo! Quelle sono donne geneticamente modificate che non hanno ascoltato la vocina interna che diceva "è l'uomo per me, fatto apposta per me!" insomma, sante donne che non si sono lasciate afferrare. Ma in quanto geneticamente modificate e sante sono rare come tartufi...Il resto di umana umanità femmina si divide in Amanti e First Lady.
E io per indole sono una First Lady. Io l'uomo lo voglio al fianco le feste comandate, la notte, a pranzo, a cena, a colazione. Voglio stirargli i calzini (ma si stirano?), fare almeno una lavatrice al giorno che comprenda due sue puzzosissime magliette, seguirlo con attenzione quando delira su acquisti improbabili on-line.
Malata di masochismo? No, io voglio solo posti al sole, dove mi muovo e non sono un fantasma, un'ombra, voglio essere aspettata, non aspettare. Consolare da brutte giornate e non da brutte mogli che poi va a sapere perché non si mollano mai.
E poi io non trombo per dimostrarti che sono meglio della Lei ufficiale, io sono meglio e basta, meglio del meglio che ti sei mai sognato, uomo che non sei altro!
Insomma una First Lady che sorride mentre tu uomo dichiari " I did not have sex with that woman!"...tanto poi facciamo i conti a casa.
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